o peso da minha mochila

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Talvez quem me vê passar apressada com uma mochila pesada nas costas nunca tenha parado pra tentar entender essa cena. Sempre de um lado pro outro, com algumas peças de roupa meio amassadas, uma maçã ou um biscoito, alguns poucos trocados, um fone de ouvido e um livro.
As dores constantes nas costas me avisam que o peso que ando carregando vem se mostrando pesado demais.
Estou sempre de passagem. Ela carrega em si um significado mais profundo do que qualquer outro significado que possa haver em qualquer outra mochila.
Sempre a postos às 07h. Ao sair leva consigo a esperança de que alguma coisa muito boa aconteça e eu não precise voltar.
Faz um tempo que venho vivendo essa vida meio nômade, meio incerta, meio desmotivada. Faz um tempo que deixei de ter um lugar pra chamar de lar.
Existem, obviamente, aqueles lugares que me fazem sentir como se um lar eu tivesse, mas é sempre como se tivesse, como se fosse, mas não é.
As pessoas sempre voltam pra casa no final do dia, no final das contas, no final de tudo. As pessoas sempre esperam ter pra onde voltar. Jogar as roupas pelo chão, tomar banho cantando alto no chuveiro, tomar água em copo de alumínio, abrir a geladeira sem ter que pedir e sentir aconchego ao andar descalço.
Ter isso é tão comum que as pessoas não se dão conta de como são importantes esses rituais que acontecem dentro da própria casa.
Minha mochila está sempre preparada pra tentar fazer ser lar o local em que me encontro. Levando o pouco de mim para que eu não acabe esquecendo quem sou.
Diadesses sentia-me duas, hoje nem isso.
Sigo sem visão, sem motivação, sem rumo e sem direção.
Embora não saiba pra onde, sigo. Embora não saiba qual será meu destino no final do dia, levo comigo o que acho que preciso, o que acho que não pode faltar, o que acho que é meu.

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